Cap a on vas? / ¿Hacia dónde vas?

De què fuges? Per ventura no saps que és força difícil i perillós – per no dir en va – nadar en un riu de semen, d’origen, de pre-vida?

Has de projectar, amb molta i delicada cura, la teua futura ombra en l’ampit de la llera de l’inconscient, de la voluntat aliena. Submergeix el teu saber i iniciativa en la sang primera, o en l’aigua i foc de l’origen, o en l’estultícia liquada del teu creador, on es troba la teua llavor latent, bullint entre bombolles i bombolles de sarna i por, entre esclats d’enveja, indecisió i gelosia, entre intranquil·litat contínua i dominant per la impotència d’ésser no-res i la possibilitat d’ésser. On, malgrat de i en contra de, tot és negre per manca d’una ínfima obertura a l’exterior, a la llum, a la veritat.

No te n’adones, amor meu, que tan sols som això: un somni, una imaginació, la impuresa, el pòsit d’una idea llançada a l’infinit? que tan sols quan aquesta arribe al seu destí aconseguirem ésser.

Aprofita els moments eterns que queden sense preguntar-te res, absolutament res. Flueix, navega a favor del corrent, deixa’t portar pel vent, sense rumb (la qual cosa és ja un destí), descansa, adormida i esgotada per les teues preocupacions, turments i inquietuds que no existeixen, que freguen la irrealitat. 

Tu no existeixes, jo no existisc, i menys encara, naturalment, les nostres conseqüències.

Gaudeix, amb insensibilitat (ja que ens manca), allò que et trobes, que isca al teu pas delectant-te i embolicant-te amb les seues agradables urpes. 

Ama, odia, escup i pixa si cal, perquè arribarà un dia que podràs ésser amb totes les teues conseqüències i, llavors, per més que vulgues i ho intentes et serà impossible amar, odiar, escopir i pixar.

Tot (i em referisc, àdhuc, a allò que està més enllà de la comprensió) es troba en una mínima, efímera i pobre idea pensada per un mínim, efímer i pobre ésser, el qual, potser (amb seguretat) és, senzillament, una mínima, efímera i pobre idea d’un altre mínim, efímer i pobre ésser…

Així, doncs, malgrat tot el que s’ha dit, la milotxa no se m’empinava.

Francisco De Goya, La cometa, 1777-1778

¿De qué huyes? ¿Acaso no sabes que es bastante difícil y peligroso -—por no decir en vano — nadar en un río de semen, de origen, de pre-vida?

Tienes que proyectar, con mucho y delicado cuidado, tu futura sombra en el alféizar del cauce del inconsciente, de la voluntad ajena. Sumerge tu saber e iniciativa en la sangre primera, o en el agua y fuego del origen, o en la estulticia licuada de tu creador, donde se encuentra tu semilla latente, hirviendo entre burbujas y burbujas de sarna y miedo, entre estallidos de envidia, indecisión y celos, entre intranquilidad continua y dominante por la impotencia de ser nada y la posibilidad de ser todo. Donde, a pesar de y en contra de, todo es negro por falta de una ínfima apertura al exterior, a la luz, a la verdad.

¿No te das cuenta, mi amor, que tan sólo somos eso: un sueño, una imaginación, la impureza, el poso de una idea lanzada al infinito?, que tan sólo cuando estos lleguen a su destino conseguiremos ser.

Aprovecha los momentos eternos que quedan sin preguntarte nada, absolutamente nada. Fluye, navega a favor de la corriente, déjate llevar por el viento, sin rumbo (lo cual es ya un destino), descansa, dormida y agotada por tus preocupaciones, tormentos e inquietudes que no existen, que rozan la irrealidad.

Tú no existes, yo no existo, y menos aún, naturalmente, nuestras consecuencias.

Disfruta, con insensibilidad (ya que nos falta), lo que te encuentres, lo que salga a tu paso deleitándote y envolviéndote con sus agradables garras.

Ama, odia, escupe y mea si es necesario, porque llegará un día que podrás ser con todas tus consecuencias y, entonces, por más que quieras y lo intentes te será imposible amar, odiar, escupir y mear.

Todo (y me refiero, incluso, a lo que está más allá de la comprensión) se encuentra en una mínima, efímera y pobre idea pensada para un mínimo, efímero y pobre ser, el cual, tal vez (con seguridad) es, sencillamente, una mínima, efímera y pobre idea de otro mínimo, efímero y pobre ser…

Así pues, a pesar de todo lo dicho, la cometa no se me levantaba. 

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